antologia da noite em claro

2006-07-11T08:21:00.000-07:00

Django´s Blues (balada da canção interminável)

2006-06-19T15:48:00.000-07:00

Uma canção bóia no breu da sala
Chiado de vinil, vinho tinto e dormonil.
Por quê o sono não vem? Por quê a vida se abala?
Lá fora, na noite imensa da cidade imensa,
Vejo um irmão vagando a esmo, um cão vadio,
Um carro encendido no pátio de desmanche.
A natureza da casa não reconhece a alma
E nem a calma do comprimido sossega a chama.
Por quê buscar um sentido? Por quê recusar a cama?
Django Reinhardt, Django Reinhardt.
Repito este nome até que a madrugada me vença
E o pio do primeiro pardal me encontre exaurido
De mim, de álcool, de tudo.
Vem, animal do dia, zombar em minha janela!
Vem, ó musa impossível, rasgar o primeiro caderno!
Porque sou imortal, sou eterno,
E não este fio de homem, esta réstia de noite
Tragada pelo cigarro, consumida pela estrela.
Este não sou eu diante da xícara de chá
Não sou eu este que pede, este que implora.
Vem, ó vida verdadeira, vem.
Mesmo assim, vem. De olhos vendados, vem.
Amordaçada, sangrando. Mas vem.
Vem riscar o disco, anular esta canção interminável
Porque sou este inseto em tua mão
Este farol no deserto
Este pedaço de pão.

Geografia do pássaro

2006-04-03T04:31:00.000-07:00

Pássaro de mim mesmo
sou minha própria poesia
quando poesia me falta.

Pouso e repouso a esmo
no galho da árvore mais alta:

Palavra é geografia
nas asas de quem desafia
a vida, decadente ribalta.

Do amor contínuo

2006-03-30T03:23:00.000-08:00

A morte é leve como o fim de um segredo.
Só os meus livros
Prolongarão as carícias
Que as mãos já não alcançam.
Com palavras
Agora desconhecidas
Eu ainda lhes amarei
Ó, amigos!

Mariana e sua borboleta

2006-03-19T07:07:00.000-08:00

Mariana e sua borboleta tatuada sabe lá Deus onde...
Mariana me disse que gosta de borboletas
Porque borboletas são flores que voam.

Ah, Mariana,
mas nem que todas as borboletas desse mundo
viessem formar um jardim suspenso
ou um tapete voador drummondiano
pra me levar ao sétimo céu
eu trocava a tua borboleta de mentira
enquadrada em tão fina moldura.

Por nada nesta vida.
Nem que Deus quisesse, Mariana...

Da urgência de matar o homem de bem

2006-03-15T15:13:00.000-08:00

Não suporto os bons poetas
Porque são lidos por homens de bem
Desses que amam a família, freqüentam a igreja
E guardam uma arma debaixo do colchão.
Ao se depararem com um bom poeta
Desses que dão entrevistas e viram verbetes
Ou que autografam livros na Bienal e apóiam o político de seu Estado
– pelo simples fato de serem conterrâneos –
Pensem duas vezes ao chamá-lo de poeta.
O poeta é, essencialmente, humano.
Tão humano que não há moeda de sol que o converta
No profissional asséptico e iluminado que esperam que ele seja.
Na calada da noite, no sal da lavoura, na boca do gol
Onde quer que esteja um solitário em busca de alforria
Lá está a poesia. Por isso não a busques nas críticas de jornal
Nem nos senhores de queixo bem barbeado que falam ao celular
Quando avistam de longe um leitor. Estes se incomodam
Com sua ridícula condição de homem público.
Não falam com pobre, não dão mão a preto, não carregam embrulho
Como naquele velho samba que também não cantam
– no máximo o citam nas palestras, por convenção.
Não se deixes levar pela conversa do bom poeta. Porque nenhum poeta
Pode ser bom, ainda que seu poema o seja. Um poeta não é
Um homem de bem. O poeta quer roubar sua mulher e matar o seu cão
E arrastar-lhe pela gravata até o meio da rua
E meter-lhe uma bala na testa
– a única coisa que presta
das que você deixava no colchão.

A verdade talvez seja triste

2006-03-09T04:10:00.000-08:00

A verdade talvez seja triste
A verdade talvez seja triste sim
Como manhãs radiantes
Rompendo vitrais
Na euforia torpe
Dos dias em que não morremos
Por uma causa que seja

A verdade talvez seja triste
Como tristes são os girassóis
Tatuados no tempo imóvel
A contemplar
Suas bem-aventuranças

Talvez seja triste a verdade
Como a fartura exposta
E os gemidos de fome
Que os muros rebatem.

Quando eu morrer

2006-03-04T15:59:00.000-08:00

Quando eu morrer
algum livro meu estará emprestado.
e alguém irá folheá-lo
numa mesa de bar
(e pedirá café)
sem saber o quanto de mim
ficou naquelas páginas.

Eternidade

2006-02-27T06:37:00.000-08:00

Todo poeta se quer eterno.
Ser como uma idéia
Que mesmo incompreensível
Resiste na voz do vento.
Dobrando as esquinas do tempo
Faz do infinito um quarto de visitas
Enegrecido pelo fumo
Silencioso como uma lágrima.

Estreitas ruas

2006-02-24T14:42:00.000-08:00

Estreitas ruas
Por onde caminham meus sonhos:
Nelas habitam anjos e demônios íntimos
Que entre um pecado e outro
Contemplam a eternidade
Na fumaça azul de um cigarro.

Chet Baker

2006-02-22T07:04:00.000-08:00

Nada deterá esta nota
Nem mesmo a noite abrupta
Ou a cocaína amarga
Desta composição de metal
Que a alma traga.

Note:
Duas gotas de blue no teu copo
E somente a música é terna.

Quiromancia

2006-02-21T18:34:00.000-08:00

Eu acreditava em quiromancia
Até o dia em que uma cigana me disse
Que a minha linha da vida
Terminava naquele verão

Eu acreditava em quiromancia
Até o dia em que não morri
E vi atravessar a rua
Um homem que não tinha linhas
Porque não tinha mãos

Hotel Paris

2006-02-21T02:43:00.000-08:00

No Hotel Paris comíamos aspargos
E descobri:
Há dança em teus gestos largos
E mímica em teu mutismo
Um quê de teatro em teu choro
E música em teu orgasmo.

Vejo cinema em teu guarda-roupa
E arte abstrata quando meditas
Existe pintura diante do espelho
E escultura no olhar que me fita.

Existe um poema em nosso romance:
Que vive la France! Que vive la France!

E todas as artes coabitam tua carne
(Por todas as partes, por todas as partes)
Há fotografia em tua loucura
E a arquitetura reveste teus pés
Existe um chiste, uma caricatura
Em tua nudez trazes parangolés.

E rolamos na cama, que é o teu palco
E pisamos na grama, futebol e balé
E bebemos perfume, cheiramos o talco
Você de joelhos toca o meu oboé.

Canta Aznavour e ordena que eu dance:
Que vive la France! Que vive la France!

Da necessidade de pausa

2006-02-19T07:00:00.000-08:00

Ando cansado da fertilidade
Do brotar fecundo de temas
Desta insônia que interroga
Mais carne que alma.
Uma mordaça seria preferível a uma homenagem
Um tiro caíria melhor que um prelúdio
Um galho para os macacos
No lugar do epitáfio.
O que encerra o meu ser
– entrechoque de vírgulas –
são as coisas definitivas
como o silêncio e o crime.
E cada fiapo de memória
É uma tripa de mico
me suspendendo sobre o cadafalso.

Teu nome

2006-02-19T06:56:00.000-08:00

O nome do teu nome entre os dentes
Me põe alegre feito menino
Desejo louco de correr descalço
Sob um céu azul de feriado
Pipa, bodoque, bolinha de gude, futebol de botão
Teu nome doce como pudim de laranja
Resgata a infância do moço sério

A mulher fatal

2006-02-17T10:39:00.000-08:00

A mulher fatal já está presente
No jeito que a menina tem de ajeitar os cabelos.
Gesto delicado e preciso, leva a mecha do rosto
Para trás da orelha num piscar de olhos.
E o faz com tal leveza e decisão
– Mascando seu chicle de bola como se nada,
Que todo o mundo repara – os adultos
Com certo rubor. Afinal, poderia ser minha filha
(É o que pensam, não dizem).

Em dois anos, no máximo
Guerras serão feitas em seu nome
Exércitos cairão aos seus pés
Haverá incêndios e ranger de dentes.
Mas ela finge dar de ombros
- E que ombros!
Enquanto deita o olhar indiferente
Pela janela do ônibus. A indiferença própria
Da mulher fatal aos treze anos.

O laranjal

2006-02-17T04:59:00.000-08:00

De novo virá o dia,
Com a mesma cara de espanto.
Surpreenderá a cama desfeita,
A casa em desordem, o ar rarefeito.
Só o pó adentrará teu lar.

O sol não terá piedade. De novo
A língua de sal ressequida
Recusará o esforço da palavra.
O que pensas da política?
Recusarias um suborno? Uma esmola?
Negas a vida, queres dormir.

No cerne de teu umbigo, no antro
Buscas a mãe.
Deus não te reconforta. O dinheiro
Escorre pelos dedos: tudo é areia.
Já não sonhas. Estás preso ao pó
Quando aspiras a eternidade.

Tens de aceitar o vício
Sem pudor. O que poderia ser
Torna-se uma caixa de planos adiados:
A queda não finda,
Mas a noite te puxa pelos cabelos
E te possui.

Fora de tua casa, alheio
O sol derrama seu ouro
Sobre o imenso laranjal.

Criminoso

2006-02-16T05:15:00.000-08:00

Há crimes que não aconteceram
E por isso vagam natimortos
No arquivo das delegacias.

Assim, a biografia
Não passa de um boletim de ocorrência:
O hiato que separa o poeta do assassino
Não nega ao poema violência.

Pressentimentos

2006-02-15T12:24:00.000-08:00

Hoje abriguei pressentimentos efêmeros
Como se guardasse peregrinos em mim.
Entre tua janela e a minha
Um corredor de pedra
Espera vir a ser memória.

Ao Meio

2006-02-14T04:24:00.000-08:00

Parte de mim é o que eu sinto
E outra parte é o que eu faço
A metade melhor é a que eu minto
E a outra metade eu não mostro

É franca a lição da vida que eu estudo
E limpo o meu discurso em sua contradição
Sou do tipo emotivo que se entrega ao mundo
E também um conformado escondido na razão

Sou de um lado, a água da represa estacionada
E de outro, o mar revoltado e o tufão
Tenho em mim, metade da maçã mordida
E também metade da tentação
(Uns dias acordo Serpente
Em outros, acordo Adão)

Posso tanto ser Apolo
Como posso ser Dionísio
Trago mil personagens a tiracolo
E na lapela, um ramo de narcisos

Parte de mim é o que eu sei
E outra parte é o que eu acho

Chuva

2006-02-13T03:13:00.000-08:00

Não quero senão a chuva
Nela flutuam os deuses
Dançando nas águas do vento
Tocando flautas invisíveis.

Poema das Aspirações

2006-02-11T04:45:00.000-08:00

Hoje eu queria ser perfeito como um poema nunca escrito.
Talvez o cristalino grito
Que rasgasse a impureza dos livros
E ecoasse pelos prédios
Fazendo trincar as taças
E umedecer as moças
Com suas pernas cruzadas.
Hoje eu queria ser um nada, cercado de tudo.
Talvez o impenetrável escudo
Que suportasse o impacto da espada
E protegesse meu frágil coração
Da torturante gravata
Do asfixiante botão.
Hoje eu queria ser o peito nu e o vento no cabelo.
Atingir o nirvana com o rosto coberto de espuma
Num velho salão de barbeiro.
Para meus amigos o primeiro gole de cerveja;
Para minhas mulheres, um pouco de tristeza,
Embrulhada para presente.
Hoje eu queria jogar porcos às pérolas
E escrever um poema pornográfico
Que falasse de bucetas e guerrilhas
(mas existe uma tabuleta pedindo silêncio).
Então ficamos assim:
Para os mortos, sacrificarei um bode
E não pretendo limpar os pés no tapete.
Pisar na grama todo mundo pode
Proibido mesmo é chupar sorvete.

Álbum branco ( Happiness is a Warm Gun )

2006-02-09T11:05:00.000-08:00

Eu quero um dia como aquele
Em que ouvi pela primeira vez o álbum branco
Dos Beatles.
Neste dia a música tomou conta da casa
E se alastrou dentro dela
Como incenso que derramasse
Espíritos pelas frestas
E deixasse vestígios nos lençóis
Algo assim como provas do crime
Depois de uma puta festa.

Eu quero um dia como aquele
O dia da primeira audição de rock
Do primeiro porre, da primeira crise
Um dia que soasse novamente claro
Outra vez único e agressivo
Feito a bolacha girando no prato
E o mata-rato trincando o peito.

Eu quero um dia que seja
Branco como o álbum
Tão clarividente que cegasse os idiotas
Um dia puro ou on the rocks
Mas que meu fígado absorvesse como uma porrada
E que trouxesse a erva de ontem
Exalada sem pressa junto ao pai
No sofá de couro amarelo trazido da Índia
Um dia tão familiar que caísse mal aos hipócritas
E tão grosseiro que rompesse os cristais.

Eu quero um dia como aquele dia
Em que ouvi pela primeira vez o álbum branco
E reconheci em meu pai o mesmo jovem que eu era:
A felicidade é uma arma quente
Ele me disse, como que matando a minha sede.
E eu saí dançando pela casa
Chutando portas e paredes.

Gato dormindo

2006-02-09T03:17:00.000-08:00

Para Aldemir Martins (1922 - 2006)

Entre o telhado e a lua
Um gato dorme
O sono dos justos.
Eu, por outro lado,
Não tenho pro aluguel
Sofro a insônia da rua
Estou mais longe do céu.

Rio de Janeiro

2006-02-08T08:02:00.000-08:00

Rio o riso raso
Que o oceano reza na areia
O canto das baleias.

O Rio é um estupro verde.

E eu rio o riso largo
Do óleo amargo da lagoa.
O rio roto, o rio esgoto.

O Rio é um orgasmo negro.

Rimos todos o riso rosa
A rima, o verso e a prosa.
Olha a Mangueira aí, gente!

O Rio mulato sem dentes.

Ri-se todo o Rio
O Rio-Éden
O Rio-Lodo
Na canícula do domingo:
Bingo!

O Rio que corta a minha aldeia
é o que me ultrapassa;
- e me rodeia.

Sartreano

2006-02-08T02:42:00.000-08:00

Não é dor o que vaza pelo corte
Essa gota de morte
Não é dor.

Abro o peito por esporte
E eis o meu ponto forte:
Não depender do amor.

Testamento

2006-02-06T18:58:00.000-08:00

Pode ser que eu morra hoje
Nunca se sabe.

Pode ser que eu morra jovem
Nos braços da prostituta
Pode ser que eu morra velho
Nos seios flácidos da enfermeira.

Em verdade tanto faz.

Em caso de morte, meu amigo
Tudo o que tive passa a ser teu:
Dívidas no banco
Inimigos na imprensa
Remédios para dormir
E uma agenda de telefones
Para quando vir a solidão
Na hora neutra da noite.

Quando estiveres em minha casa
Revirando as coisas
Tome cuidado com as cartas
Leia e queime as que possam macular
Minha anêmica biografia.

Também devolva os livros que tomei emprestado
Menos aquele do Caicedo
Que é para que te lembres da vergonha
De termos ultrapassado os vinte e cinco anos.

Não busques por dinheiro, obras inéditas ou segredos
Morto, sou o que fui em vida
Um estertor adiado e límpido
Sem grandes tragédias ou musas
Epopéias ou murros.

Tens a liberdade de vender os discos
Ou trocá-los por outros de sua preferência
Poupe, apenas, o gramofone do avô
Era um esqueleto decorativo
Mas cairá bem em teu futuro escritório.

Vês que não te deixo muita coisa
Mas crês na grandeza do testamento
E neste resignado apelo à eternidade:
Fique contigo os meus vinte e poucos anos
Guardados no purgatório das gavetas.

Estopim

2006-02-06T13:41:00.000-08:00

Trampolim para a manhã definitiva
A paixão é o estopim da história.
Faz com que o homem
À maneira de um suicida
Encerre em si uma epopéia
E salte para dentro da vida.
Soldado na linha de frente
Zombando do próprio destino.

Trecho de rua

2006-02-05T08:25:00.000-08:00

O frio dentro de nós
Não é inverno
Pela porta entreaberta
Um trecho de rua deserta
Saúda a liberdade.

Eu, trancafiado entre livros,
Atiro meu cigarro ao meio-fio:
Lá fora o verão é escaldante.

Nítido

2006-02-05T06:57:00.000-08:00

Como é nítido o amargo das azeitonas
Que como sentado à mesa
Desta casa sem jardim
Desta terra sem olivas
Desta vida sem esperas.

Oração

2006-02-03T11:03:00.000-08:00

Senhor, livrai-me do Diabo.
Ontem o surpreendi na esquina de casa, espreitava-me.
Vi quando seguiu-me, mas alcancei o portão a tempo
e bati-lhe a porta na cara.
Livrai-me, Senhor, do Diabo na penumbra.
Com seu cheiro de urina e aguardente
ele a tudo afasta e contamina.
Hoje, pela manhã,
o encontrei entre os cactos,
bêbado e nu.
Senhor, livrai-me do Diabo
com sua máscara enrugada
seus olhos de cão faminto
suas mãos sujas estendidas.
Senhor, afastai a máscara, os olhos, as mãos
– e metade do meu egoísmo.

Bar Garoa Paulista

2006-02-02T14:26:00.000-08:00

Estou para morrer
Eu sempre soube
Nunca senti doer
Mas a vida não me coube

Ri, delirei, tive prazer,
E tenho, apesar do fim

Em vista do que me resta
Sirvam-me o gim
Preparem a festa:

A vida não serve pra mim
Mas a morte também não presta.

Silêncio

2006-02-02T13:16:00.000-08:00

Silêncio:
uma orquestra de brisa
tocando para um público surdo

Aviso aos ricos

2006-01-31T09:46:00.000-08:00

Aviso aos ricos
que exaurem a vida:
Em São Coutinho
do outro lado da cidade
não há maçanetas de ouro
jatinhos particulares
ou sonegação de impostos.
O pão dos monturos
é disputado por homens e ratos
na ceia pagã da miséria.
Não te importas?
Pena.
Nem os muros mais altos
deterão a fome dos urubus.

o amor

2006-01-30T10:55:00.000-08:00

embriago-me repetidamente
antes que venha a luz morta da manhã
e leve este resto de sonho
para a boca-de-lobo da vigília

estou posto na ponta do alumínio
impregnado de ideais e despojado de tudo
chamam-me à guerra, bombas de gás
diga que vou, ó vida lacrimosa!

nunca bebi, nem cri
em botequins vespertinos
errei por rodoviárias imundas, balcões infectos
e isso foi tudo o que apreendi do mundo:

meninas que matam por dinheiro, boquetes
baratos, cocaína malhada com anestésico,
o amarelo histérico do táxi deixando para trás
os pivetes da rua Sacramento

o amor talvez tenha o cheiro acre
deste amanhecer armado e sujo
que precede as demissões em massa
e os suicídios do Largo do Rosário

O amor, senhores, é abstêmio
e eu não tenho nada a ver com isso.

Insônia

2006-01-29T08:12:00.000-08:00

Nas noites de insônia
O menino de ontem
Vem perturbar o adulto de hoje

É a culpa dos sonhos da infância
Nunca realizados:

Balões coloridos de gás
Distintivos de xerife
Óculos de mergulho
Zarabatana de índio

A insônia é como ficar à janela
Com o olhar perdido em recordações
Enquanto um velho e enferrujado parque de diversões
Fecha suas portas

Desejo

2006-01-28T05:04:00.000-08:00

Uma ameixa de contornos eróticos
Bordada na toalha de mesa.

Na fruteira
Meu coração estremece,
Avulso.

Pátria

2006-01-26T02:12:00.000-08:00

Chegará o dia
em que sorrir não parecerá egoísmo
e muitos brasileiros se reconhecerão nas ruas.
Baterá à porta o teu mendigo de estimação?
Não!
Tu ficarás imóvel e solitário
na poltrona de feltro inglês
remoendo os cacos da tua soberba.

Quarto

2006-01-24T18:45:00.000-08:00

Além dessas páginas se esgota o mundo
por isso é o quarto
– e não a rua –
o grande depósito do tempo.
Fora da cama
não há nudez ou nuvem
só esta vertigem
materializada e vibrante
que oscila no vapor do asfalto
ao meio-dia.
Além do sol que viu nascer o homem
só existe a realidade do quarto:
espelho do armário
estante de livros
fronha, pantufas
e milhões de anos de espera
por um poema que explique tudo.

Cidade Grande

2006-01-24T02:06:00.000-08:00

Atravesso a cidade
Dentro do ônibus lotado
E os postes se sucedem
Como os rostos cansados.

Mesmo o trocador é eternamente
Repetido.

E esta nota velha
Que entrego dobrada
Entre o indicador e o dedo médio.

No ponto final
Desço feito uma vírgula
Tentando dar pausa ao tédio.

Pedra

2006-01-23T10:06:00.000-08:00

O tempo é lapidado
no intestino da pedra:
bruto, puro, íntegro
sem o lixo e o detergente
que São Paulo bota para fora.
A solidão interior da pedra
deve conter o mistério da criação
e a ressonância da bomba H
inscrições bíblicas, água potável
e a menstruação coagulada do século 20.
Mas dou de ombros e fumo um cigarro
sentado na pedra, sem pensar na pedra.
Dentro dela o tempo insinua um diamante
mas eu, esperando o ônibus,
apenas absorvo da rua o seu instante fugaz.

Utopia

2006-01-23T02:18:00.000-08:00

Morreremos?
Sim, morreremos.
E tudo terá sido inútil:
O amor
O trabalho
A poesia
A bomba atômica.
As coisas escoarão
pelo ralo do Nada
E tudo terá sido vão.
Lutaremos?
Sim, ainda assim
Lutaremos.

Chama

2006-01-22T13:39:00.000-08:00

É confortável esta prisão
uns dias, vodca
outros, pão
bebo porque posso
morro quando quero
fogo é comigo mesmo
não vem com esse papo de Nero

O Poema

2006-01-22T05:50:00.000-08:00

O poema não passa de uma autópsia.
E o poeta, legista de seu próprio assassinato.